Fate/Apocrypha:Volume1 Capitolo 4

L'uomo era puri muscoli.

Se ci pensavi, era l'unica parola che poteva rendergli giustizia. Chiunque avesse visto questo gigante di un uomo—alto più di due metri—avrebbe trovato i suoi occhi perfetti per la sua straordinaria massa. Il senso di disperazione aumentava a inclinare la testa per cercare di indovinare la sua altezza.

Dopo tutto, chi avrebbe potuto ferire una sfera di metallo con un coltello da cucina? Il corpo dell'uomo era una massa d'acciaio. Una lama affilata poteva tagliargli la pelle—anche far fuoriuscire alcuni rivoli di sangue—ma nient'altro.

Le sue braccia erano grandi quanto coccodrilli. Non vi era nulla che copriva i pettorali, ma era chiaro che la durezza del suo corpo era praticamente quella di un'armatura. Le sue gambe arrancavano con la forza di un mammut.

Cinghie di cuoio stringevano il corpo, compreso il viso, ma lui non sembrava soffrire. In realtà, l'uomo era sorridente, come se si stesse divertendo—come se chiedesse, è tutto questo ciò che mi comprime? Certo, le cinghie intorno alla vita e tra le gambe non potevano essere considerate una protezione.

Andava bene; la sua carne non era qualcosa destinata a essere contenuta all'interno di un'armatura. Semmai, non era necessario. Questa era l'immensità della massa dell'uomo.

L'uomo si era precipitato attraverso i boschi a est di Trifas come era giunta la sera. Ad uno spettatore, una passeggiata di un pesce sulla terra era più credibile; si distingueva come un pollice irritato contro l'abbondanza della natura che lo circondava.

Egli era Berserker of Red.

“Vuoi fermarti, Berserker?!”

Qualcuno stava seguendo questo bruto scatenato. Saltando da un ramo all'altro, una ragazza vestita di un verde lussureggiante chiamò Berserker ancora e ancora. I suoi occhi freddi e taglienti contenevano un luccichio bestiale. I suoi capelli lunghi e arruffati, del tutto privi della setosità che si poteva trovare tra quelli di nobile nascita; tuttavia, si conveniva a qualcuno con un aspetto così feroce. Sì... lei poteva essere una bella bestia in forma umana.

Berserker ridacchiò e rispose alle sue parole, senza mai rallentare il passo.

“Ah ah ah! Non posso rispondere a quest'ordine, Archer. Devo raggiungere quel castello, dove si trovano gli oppressori.”

Archer gridò esasperata.

“Tu gabbiano! Dobbiamo attendere che il tempo sia maturo! Perché non capisci?”

Tuttavia, Berserker non si fermò. Continuò a camminare, un passo dopo l'altro. Camminava già da due giorni, ed era stato notato dai passanti più di una volta. Archer poteva solo pregare che quel sacerdote ombroso avesse le cose sotto controllo.

“Per me, la parola 'attendere' non esiste.”

Così era—Archer decise di rinunciare. Più precisamente, visto che lei non poteva convincerlo, aveva scelto di concentrarsi su di lui sostenendolo, come ordinato.

“Solo un pazzo, alla fine... questo compito è al di là di me.”

Sospirò mentre mormorò a se stessa—ma le rispose un altro.

“Credo di sì... non per niente lui è Berserker.”

Archer guardò verso la sorgente della voce; in piedi su uno dei rami vi era un uomo con un sorriso spensierato sul suo volto. Era piacevole per gli occhi—ma non nel modo dei cavalieri antichi i quali intenerivano i cuori delle nobili dame con la loro cortesia. I suoi occhi erano quelli di un rapace, forti e decisi, ma era liberi da ogni apparenza di crudezza. Sembrava l'immagine di un grande eroe—uno adorato e ammirato da qualsiasi uomo e donna, giovani e meno giovani, che lo guardava.

Era Rider of Red—l'uomo che, secondo l'Assassin del Master, poteva uguagliare l'invincibile Karna.

“Rider... suggerisci di abbandonarlo?”

Si strinse nelle spalle e rispose.

“Abbiamo scelta? L'unica cosa che riesce a pensare è di combattere. Sei tu la strana qui, a cercare di parlare con lui.”

“Ero piuttosto abile nel contenere le belve. Pensavo di mettergli un albero nel suo ginocchio, ma...”

Se avesse fatto così, Berserker avrebbe indubbiamente cambiato il suo corso.

“Bene, sono contento che hai deciso di non farlo.”

“Allora, perché sei venuto?”

Rider sorrise affabilmente, come se avesse aspettato che lei lo chiedesse.

“Per quale altro motivo? Volevo assicurarmi che tu stessi bene.”

“Proprio.”

Archer non mostrò alcun imbarazzo, sorpresa o rabbia. Semplicemente non reagì—anche se tali parole, provenienti da qualcuno come Rider, avrebbero agitato anche una moglie virtuosa.

Ma per Archer, che aveva vissuto in natura insieme alle bestie, le parole di corteggiamento non avevano alcun significato. Rider si grattò la testa goffamente mentre lei si scrollava di dosso la sua avanzata infallibile con facilità. Tossì e tornò alla sua missione originaria.

“Comunque... ci hanno dato un ruolo nella retroguardia. Sostenere Berserker se ragionevole, e raccogliere quante più informazioni possibili.”

“Il nemico è già a portata di mano. Oserei dire che raggiungerà il forte tra poche ore. Non c'è dubbio che sarà avvistato prima di allora.”

“Eh... beh, in ogni caso, speriamo che alcuni dei Melas ci grazino con la loro presenza.”

Sia Archer e Rider erano cacciatori e guerrieri superbi. Non si illudevano di vincere una battaglia contro sette Servant con appena metà di quel numero.

“Fermare Berserker richiede due Servant per lo meno—se non mandano tutta la loro forza.”

Sì—fermare quell'uomo richiedeva un tale sforzo eccezionale.

“Ma... è veramente oltre la nostra comprensione di ciò che è un Berserker.”

“Sono d'accordo. Pensavo che il suo Potenziamento Folle fosse basso, dato che abbiamo potuto parlare con lui...”

Tuttavia, il Potenziamento Folle del Berserker of Red era un'irregolarità. Era possibile parlare con lui, ma era impossibile comunicare pienamente. Egli non disobbediva ai comandi perché semplicemente non li capiva. Anche un ordine dato con un Incantesimo di Comando non avrebbe fatto altro che appesantirlo; erano necessari due Incantesimi di Comando per fermarlo.

“Il gladiatore della Tracia e simbolo della ribellione, Spartacus ... che uomo ostinato.”

Spartacus era stato uno schiavo romano e gladiatore che scappò con settantotto dei suoi compagni. In seguito aveva respinto una forza d'assalto di quasi tremila uomini, diventando un eroe e ispirato le rivolte armate degli schiavi in molti luoghi. Alla fine, era stato tradito dai pirati da cui dipendeva, e abbattuto da legioni romane—ma fino ad allora, non aveva perso una sola battaglia. Rimase un faro luminoso di speranza per gli schiavi.

Odiava tutti gli oppressori, la sua volontà di combattere diede alle fiamme chi deteneva il potere. Questo guerriero pazzo aveva combattuto i padroni per proteggere i deboli—prendersi cura di loro, guarirli—ma più di tutto, voleva combattere. Questo era Berserker of Red.

“Dov'è il tuo destriero, Rider?”

“Beh, siamo qui per raccogliere informazioni... non c'è ne bisogno di dargliene qualcuna in cambio.”

“Hmm... suppongo che non sarebbe stato un problema per te. Qual è la tua arma—una spada, o una lancia?”

“Una lancia, naturalmente.”

Rider e Archer continuarono a seguire Berserker; non c'era modo di poter perdere la cognizione del suo lento e incrollabile passo.

“A proposito, Archer, c'è una cosa che ti voglio chiedere...”

“Chiedi, allora.”

“Hai visto la faccia del tuo Master?”

“No... ho incontrato solo il mediatore del mio Master... quel prete.”

Non appena era stata evocata, Archer aveva notato che l'uomo in piedi davanti a lei non era il suo Master. Dopo tutto, ciò che era in piedi al suo fianco era chiaramente un Servant e, cosa ancora più importante, non percepiva alcun collegamento con lui.

“Neanch'io. Suppongo che c'era da aspettarselo da un gruppo di maghi...”

“Però... è ancora strano. Ma, considerando quello che ci attende, alla fine, forse non possiamo farci niente...”

In questa Grande Guerra del Santo Graal, il problema più grande non era la sconfitta, ma la vittoria—e ciò che ne seguiva. Qualunque campo fosse sopravvissuto, era improbabile che sarebbero rimasti tutti e sette i Servant—ma era anche altamente improbabile che ne fosse rimasto solo uno. Alla fine, il Santo Graal avrebbe esaudito i desideri di un Master e un Servant. Non appena avessero vinto, la divisione avrebbe avuto inizio.

Chi tra i maghi non mirava a raggiungere il Vortice dell'Origine che si trovava al di fuori di questo mondo, in cui erano registrati tutti i futuri e tutti i passati? Con una tale possibilità contenuta nel Santo Graal davanti a loro, anche i più vicini dei compagni si sarebbero volentieri macellati l'un l'altro. I Servant non erano eccezione; l'unico modo per avere i propri desideri concessi era di eliminare gli alleati. Pertanto, eventuali alleanze molto probabilmente sarebbero durate solo fino a quando la parte vincente non sarebbe stata decisa.

“...da qui il loro rifiuto di comparire davanti a noi.”

“Io non la penso così. Dovrebbero almeno apparire... io non posso fare a meno di sospettare di quel sacerdote e del suo Servant.”

“Ti riferisci ad Assassin... Semiramis, giusto?”

Sia Archer che Rider restarono senza parole quando, incontrandoli, Assassin grandiosamente aveva rivelato il suo vero nome.

“Sono Assassin, dopotutto... un'esistenza instabile per cominciare. Che il mio vero nome sia la prova della mia volontà di stare insieme in battaglia.”

Così lei aveva dichiarato, con un certo sarcasmo, ma né Rider né Archer le credevano. L'aria di degrado che l'avvolgeva causava irritazione e diffidenza a questi guerrieri dal cuore vero.

“Proprio così, Semiramis... la regina di Assiria. Perché mettere una corona ti trasforma sempre in un idiota pomposo? Re o regine, non importa—Io non li sopporto.”

“Questo è ciò che diventa colui che è servito da altri. C'era da aspettarselo da qualcuno di quella posizione... niente è necessario da prendere a cuore.”

Tre ore erano passate. Il sole era già tramontato, la foresta era avvolta dalle tenebre. La marcia costante di Berserker si interruppe.

“È il nemico?”

“Si... ma non sono Servant.”

Come Archer aveva sottolineato, ciò che stava davanti a Berserker era l'avanguardia degli Yggdmillennia: homuncoli da combattimento e massicci golem di bronzo che sovrastavano Berserker. Ce n'erano più di cento.

“Dovremmo aiutarlo?”

Rider suggerì, in tono piuttosto sgonfiato. Non stavano affrontando Servant, dopotutto; come avrebbero potuto aiutare? Invece, i due Servant decisero di osservare.

La battaglia tra l'avanguardia dei Neri e il Berserker of the Red era completamente unilaterale.

Le alabarde degli homuncoli nelle spalle. I pugni dei golem in faccia, possedevano una forza sufficiente a rompere l'acciaio. Tuttavia, questi attacchi non erano riusciti a far scomparire il sorriso dal volto di Berserker. Al contrario, il suo sorriso si era allargato.

Berserker non fece alcun tentativo per evitare i loro attacchi in primo luogo. In realtà, egli apparentemente prese la briga di farsi colpire.

Prese le botte più e più volte, semplicemente prendeva tutto. Indipendentemente dal dolore e dalle lesioni, la sua espressione era sempre di estasi. Infine, anche i suoi aggressori—gli homuncoli instancabili e i golem—esitarono e si fermarono. Fu allora che Berserker si spostò.

"Miserabili pupazzi degli oppressori—possiate almeno trovare la pace dalla mia lama, e dal mio pugno."

Berserker afferrò il volto di uno dei golem con la mano, senza sforzo lo gettò da parte il burattino di tre metri di altezza e frantumò degli homuncoli che avevano avuto la sfortuna di essere in piedi dov'era atterrato.

"Sì, anche voi!"

Dicendo questo, egli girò la spada in un ampio arco—e gli homuncoli vicini vennero tagliati a metà. Colpì con un pugno un golem che lottava, polverizzando la sua testa in bronzo rinforzato.

Berserker era inesorabile nelle sue barbarie. Facendo ampi gesti con le braccia, coraggiosamente avanzò. Abbracciò cinque golem in una volta, si chinò all'indietro e spinse le diverse tonnellate di bronzo al suolo, distruggendo i loro crani.

L'uomo era un disastro ambulante. Ogni pugno produceva cadaveri e detriti. Ma ciò che era veramente da incubo era il sorriso incrollabile sul suo volto mentre oscillava la spada e i pugni. Anche gli homuncoli, con le loro emozioni diluite, furono contagiati dalla sua follia e fuggirono dalla battaglia.

Squartando l'ultimo golem pezzo per pezzo, Berserker guardò le tracce di distruzione e carneficina che aveva lasciato, annuì soddisfatto, e si mise a camminare.

“Lui... sorrideva...”

“Sì...”

Archer e Rider si guardarono, il loro disagio era quello di coloro che avevano appena assistito a qualcosa di altamente sgradevole. Era naturale che Berserker avesse combattuto e vinto; non avevano trovato la miseria che aveva seminato sconcertante o impressionante. Tuttavia, il modo in cui Berserker aveva sorriso dall'inizio alla fine aveva provocato loro un brivido lungo le spine dorsali.

“Beh... uno Spirito Eroico del genere di certo non poteva essere altro che Berserker.”

Se avesse almeno mostrato della rabbia, Archer e Rider avrebbero creduto possedesse un po' di ragione. Ma non lo fece; aveva combattuto, aveva ucciso, e aveva schiacciato, sorridendo per tutto il tempo.

"Non di meno, ha dimostrato la sua vera forza, senza un potente Noble Phantasm non può essere fermato."

"Eh... pensi che possa abbattere almeno un Servant?"

"Vedremo. Non lo sapremo fino a quando il suo Noble Phantasm non potrà agire liberamente..."

"Questo è il problema più grande, non è vero? Lasciarlo 'agire liberamente' con il suo Noble Phantasm..."

Anche se erano alleati, i Servant del campo rosso non sapevano pienamente dei reciproci Noble Phantasms - fatta eccezione per Berserker, che era stato spiegato dal suo Master.

Questo perché il suo Noble Phantasm—

Guerrafondaio Piangente
Urlo della Bestia Ferita

possedeva una funzione talmente anomala che, in una normale Guerra del Santo Graal, gli avrebbe impedito di sopravvivere.

"...ma, se i Servant of the Black lo aggrediranno ininterrottamente, potrebbe rivelarsi intrigante."

Sì, con quel Noble Phantasm—che gli permetteva di diventare più potente quanti più danni riceveva—poteva anche essere possibile risolvere questa Grande Guerra in una sola notte.

"Hm..."

Il naso di Archer si contrasse; l'odore di metallo e di olio delle macchine erano un fetore insopportabile per la ragazza che era più animale che umana.

"Che cos'è?"

"Ci hanno percepiti. I Servant of the Black si avvicinano."

I sensi di Archer erano ben superiori a quelli di Rider. Se aveva ragione, avrebbero avvistato il nemico molto presto.

"Preparati..."

"Fatto."

I due Servant evocarono le rispettive armi.

La lancia che Rider evocò era notevolmente diversa da quella di Lancer. Quella di Lancer utilizzava la lunghezza massiccia, il ferro sulla punta acuminata e il peso immenso per portare distruzione. Tuttavia, la lancia di Rider era semplice, di lavorazione robusta, ben progettata per il combattimento ravvicinato. Da come la teneva in una mano, poteva essere scagliata pure.

Rider intendeva sfidare il nemico a distanza ravvicinata senza utilizzare la sua arma legittima, il 'Destriero'; indipendentemente dalla sua sconsideratezza, l'aria di compostezza che trasudava dimostrava quanto egli spiccava al fianco di altri eroi.

D'altra parte, Archer naturalmente aveva un arco—un'arma nera in stile occidentale, più grande di lei. Era un arco celeste datole da Artemide, dea della caccia; il suo nome era Tauropolos, uno dei titoli di Artemide, l'ammazza cinghiali. Era una gemma rara che si addiceva a tale arciere. Non vi era nulla che non potesse perforare.

"Mi ritirerò e aiuterò te e Berserker da dietro."

Archer immediatamente si ritirò nell'ombra della foresta. Sebbene Rider la vide allontanarsi e poteva sentirla, non sapeva più dove fosse esattamente; per una cacciatrice tale, diventare uno con la foresta era facile.

"Va bene, allora... è tempo di fare la ronda."

Infine, anche gli occhi di Rider poterono vedere chiaramente due figure indistinte che lentamente avanzavano dalle profondità della foresta. Sentiva che erano entrambi Servant. A quanto pare, il loro nemico pensava che solo due Servant fossero abbastanza per portarlo giù.

"Mi sottovalutate, Servant of the Black... o pensate di avere qualche possibilità di vittoria contro di me, senza inviare tutta la vostra forza?"

Rider sogghignò, traboccante di fiducia. Pur non usando la sua arma principale, egli mostrava un enorme, volontà elettrizzante di combattere.

"Aaaa...."

"…"

I due Servant apparvero. Uno era Berserker of Black—una ragazza che brandiva una gigante mazza—e l'altro era Saber, che era stato coinvolto in un duello feroce con Lancer la sera prima, durato quasi fino all'alba.

"Ehi—Saber e Berserker, giusto?"

Saber annuì in silenzio e Berserker fece un rumore affermativo.

"Sono Rider of Red. Oh, non c'è bisogno di preoccuparsi—non ho già perso il mio destriero prima che la guerra iniziasse. È solo un tale spreco usarlo contro solo due avversari... è molto meglio contro tutti e sette in una volta. "

Rider disse maliziosamente. In altre parole...

Nessuno di voi vale il mio tempo. Venite a me con la tutta la vostra forza se volete vedere di cosa sono capace.

Tuttavia, quelli che lo affrontavano erano anche Spiriti Eroici orgogliosi. I gemiti di Berserker divennero aspri; Saber inarcò le sopracciglia, guardandolo adirato. Da sola l'aria omicida avrebbe schiacciato il cuore di un semplice plebeo—ma Rider freddamente ricevette lo sguardo mortale. Di fronte ad una bestia feroce da un lato e la presenza forzata di un vero eroe dall'altro, Rider continuò a sogghignare.

Intento di uccidere e odiosa animosità—l'uomo era abituato a entrambi. Per l'eroe per il quale un vero amico e le donne che lo avevano amato avevano significato tutto il mondo, questo non era che una leggera brezza.

Nulla era cambiato—solo il tempo in cui esistevano e le armi che essi usavano. Sarebbe stato sempre lo stesso... e lui avrebbe sempre tagliato tutti come se non fossero nulla.

Era così che Rider of Red aveva cercato di vivere la sua vita.

"Vieni... ti farò sentire com'è un vero guerriero."

Egli preparò la lancia—e la sua sete di sangue schiacciò l'aria. Saber si mosse con coraggio, e la mente artificiale del Berserker le permise di fare un passo, ma un essere umano normale avrebbe avuto lo spirito del tutto sbriciolato.

Tre—così il conto alla rovescia iniziò.

La fitta foresta era inadeguata all'oscillazione di spade e lance.

Due—e l'aria gelò in modo fin troppo familiare.

Ma, in questo luogo, la lancia era superiore a qualsiasi altra arma in un aspetto: la spinta. Con la sua lancia era in grado di perforare il cuore e penetrare i teschi con ogni colpo, Rider non era in svantaggio.

Uno—e il tempo stesso sembrò fermarsi prima dell'eruzione.

E soprattutto, con uno degli arcieri più famosi del mondo alle spalle, niente avrebbe scosso i suoi nervi saldi.

Zero.

Tutte le cose grezze e impure furono spazzate via, come si fecero avanti e saltarono, oscillando la spada, la mazza e la lancia.

L'avanguardia di homuncoli e golem era impotente di fronte al Berserker of Red, prontamente si ritirarono dopo un singolo colpo. Tuttavia, i Servant of Black non erano turbati. Dopotutto, era come uno Spirito Eroico dovrebbe essere in battaglia. Non erano sorpresi.

"Beh... un massacro del genere è piuttosto anomalo…"

"È uno spettacolo terribile vedere uno Spirito Eroico che non combatte con le abilità, ma che diabolicamente macella il nemico con la forza e ne sia orgoglioso. Nessun bisogno di tecnica, o di giudizio—è come se lui fosse nato per combattere e uccidere. Forse la classe Berserker non gli si addice... forse non era adatto per qualsiasi classe per cominciare. "

Archer concordò con i mormorii di Rider.

Intorno ai due c'erano i golem dall'incomparabile forza dell'avanguardia inviata in precedenza. In realtà, più della metà dei golem creati come forza di combattimento per gli Yggdmillennia era stato mobilitato per questa operazione.

"Mi chiedo se lui avrebbe ucciso anche me e te."

"È certamente possibile con una tale forza. Non lasciarti colpire direttamente."

"Sì, va bene... Farò quel che posso."

Non c'era rabbia nella voce di Rider. Contro questo evidente disinteresse, Archer dolcemente gli sussurrò in un orecchio.

"Capisco che sei distratto, ma se l'impensabile dovesse accadere, e tu cadessi qui... lui non potrà essere salvato. Hai capito?"

"L-lo so!"

Lo stesso Rider si raddrizzò, grazie al rimprovero di Archer. Alzò splendidamente la sua lancia ornata d'oro, come per invitare Berserker a venire da lui.

"In un certo senso, sei tu ad avere il compito più pericoloso, Rider. Ricorda—stai in guardia."

L'arciere andò in Forma Spirituale, tornando sul muro della fortezza, dove doveva essere. Rimasto solo, Rider sospirò e mormorò tra sé.

"Accidenti... davvero non vorrei avere lavori come questo... a testa alta di fronte al pericolo? Non si può essere seri... beh, credo di non avere scelta!"

Rider disse, infinitamente luminoso—e un tremore venne dalle profondità del bosco a rispondere alla sua chiamata, avvicinandosi sempre di più. Tuttavia, la fonte del rumore era ancora sprofondata nel buio della notte, impercettibile.

È qui ...?

Un silenzio inaspettato scese su di loro. Il rumore si fermò, e si sentì solo un vento impetuoso venire verso di loro. Tuttavia, un Berserker non può nascondere la sua presenza; anche se non era ancora visibile, era perfettamente chiaro che lui era lì.

Certo che il suo nemico fosse a portata di mano, Rider si fece avanti.

"O oppressori, il vostro tempo è vicino! Il vostro orgoglio sarà infranto, i vostri concetti di superiorità distrutti!"

Fu allora che apparve Berserker, facendo volare via ramo e albero.

"Ugh..."

Per un brevissimo istante, Rider avrebbe voluto lasciarsi quel posto alle spalle.

Non aveva paura dei giganti; una volta aveva combattuto il molte braccia Caligorante, e aveva sfilato per le strade. Non aveva paura degli uomini dalla faccia dura o delle bestie scatenate. Ma il sorriso sulla faccia di quel colosso era... snervante.

Sì, il fatto che egli sorrideva era la cosa più spaventosa. Per sorridere in mezzo al nemico significava che era o molto fiducioso di se stesso, o così folle da non curarsi di aver avuto il sopravvento.

Il gigante era alto più di due metri e brandiva un gladio. Dall'incontro precedente, era evidente che i suoi stessi pugni contenevano un bel po' di potenza. Oltre a questo, la sua durezza era eccezionale. Molto probabilmente, anche se Rider poteva ferirlo, non sarebbe in grado di finirlo.

In altre parole, Rider non poteva sperare di fargli del male. Tuttavia, aveva capito che la punta della lancia era stata affidata a lui—che doveva condurre l'avanzata.

"Ma, beh... è per questo che sono stato evocato, giusto? Non posso farci nulla, allora. Andiamo!"

Con un vasto, sorriso audace sul viso abbinato a quello di Berserker, Rider brandì la lancia d'oro.

"Coloro che sentono la mia voce! Avvicinatevi a testimoniare il mio splendore! Perché io sono Astolfo, uno dei Dodici Paladini di Carlo Magno... preparatevi!"

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